In einer hellen, weißen Nacht kam ich nach Haus,
unser schneebedecktes Haus sah nur verschlafen aus,
doch hat aus Fenstern blinzelnd es das Tor bewacht;
und als ich mich wie über eine gold‘ne Brücke
auf unseres Gartens weißen Teppich schwang,
da hörte ich wie ein Lied in den Himmel klang,
weil meine Mutter drinnen Psalmen sang.

Wie durch Fensterglas gefiltert klang die Melodie,
umfing mit vertrauten Armen mich,
in diesem magischen Licht da sah ich sie,
ich stand wie vor einem Altarbild, andächtig.
Nie zuvor sah ich so ihr lieblich lächelndes Gesicht,
so dass mein Herz innen bis zum Bersten zersprang,
während meine Mutter drinnen Psalmenlieder sang.

Und die Möbel umstanden ihre Herrin
wie der Vergangenheit schöne Gedanken,
in ferne Zeiten zurückschweifend,
sich formend in vollendeten Versen.
Die Uhr tickte nicht, die Lampe verstreute mildes Licht,
alles war durchdrungen von der Psalmen schöner Klang,
der andächtig wogend durch das Haus drang.
Lang ist’s her, dass meine Mutter so sang.

Als würde ich sie noch singen hören in der Nacht,
als ob die Noten zu den Texten eine Brücke schlagen,
auf welcher sie wandelnd erscheint
und biblische Psalmen singend ihren Sohn beweint.
Bis Gott sie dort oben irgendwann erhört
und milde zu ihr niedersinkt,
sie auf den Armen hoch in den Himmelt trägt,
während meine Mutter immer noch
Psalmenlieder singt.